Não é o vazio do copo,
Nem a ausência da sede.
É o ser gritante na dose,
Ignorância, não ter.
Lamento, não ser,
Indiferente, não ver.
Não é o transbordar do copo,
Nem a sede da dose.
É o ser escorrendo na sede,
Ignorância, não ver.
Lamento, não ter,
Indiferente, não ser.
Percebo, não consigo ter,
Descubro, e não posso ver.
Sozinha, não consigo ser.
Copo da sede, sem sede; vazio.
Estou Peixe, e sinto o chá ardendo na mente.
Entre uma escama e outra, penas renascem.
Estou nadando, ultrapassando o voo das pedras.
Estou na chuva, e gotas revelam seu rosto na entrada da floresta.
Entre nuvens, coquetéis, brechas vazias, pétalas no jardim, a piscina ecoa um tom quase Jobim, quase rústico…
Estou quase céu amarelo.
Estou ave, e de rapina em céus vermelhos, roxos, cinzas.
Entre os feixes da lua branca, veja-me.
Sinta a fumaça nos perfumando.
Estou voando; o mergulho é longo e frio.
Estou luz, e as folhas brilham ao sol do seu rosto.
Entre um vento apertado, esvoaçam e dançam.
Estou numa consciência branca que invade os olhos d’água.
Estou terra, e pintei o rosto com barro; tingi os lábios com beterraba, quis sentir seu gosto.
Entre galhos secos que pendurei na orelha,
Estou lembrando do inverno seco e gelado em que adoeci.
Estou fogo, e sigo queimando o resto de pele que esconde ócio, amor e destroços.
Entre servir e ouvir orações, emanando rezos.
Estou na fogueira; escorrerá, porquanto o tambor não revelar o som do novo dia.
E por hoje, estou lua.
Como uma pantera negra que observa de longe, sem pressa, sem estresse, sem fome, aguardando a oportunidade de encontrar-te ao topo da montanha de neve.
Inspiração, 10 de fevereiro de 2020.
Sabe de quem é a Arte? – Imagem: Pinterest
Can you share a positive example of where you’ve felt loved?
Descobri que não sou poeta; não passo de uma alma muda, perdida neste gesto de terra que me jogaram. Poetisa? Quem será que inventou isso? Poetas sofrem angústias apaixonadas; delírios febris; colapsos românticos. Se um dia estive poeta, já não estou; não nesta vida vadia. O poema é uma fantasia luxuosa; ironias fantasiosas de uma vida bela ou triste. Que raios faz o poeta acreditar que pode tecer mais fio nestas estrofes tristes e sem vida? Por mais que haja, ela é uma indolência excessiva; por mais que falhe, ela é uma palavra pervertida, viciada e chorosa. Ah, como os poetas sofrem; ao menos em seus textos, escorrendo lágrimas e tormentos amorosos. O que será o amor para o poeta incompreendido e mal-amado? Se amas, jorra líquidos melosos, ardilosos; entra em estado de êxtase apaixonado. Se traído, constrói muros e muralhas, murmurando uma guerra morta. Mas o poeta é um real platônico; ele vive seu conto; ele chora a lágrima; ele ri do riso; ele ama a ingrata. Poetas sofrem livros; cantam ritmos; pintam aquarelas colunistas. Batizam filhos com seus personagens; declamam suas incoerências para pedras, flores e advogados e médicos céticos. Os poetas são deuses. As poetisas são suas mães enlouquecidas. E ainda assim, escrevem; cansados, sufocados, insistem. Nem sempre por dom ou por febre; mas por bebedeira antiga. Porque abandonar a palavra seria morrer com o lápis em cima da mesa. O poeta vive, mesmo descrente, mesmo gasto e falido; escreve com as sobras, com as migalhas, com as próprias falhas, mas com arpejos. Não há glória. Há insistência nas vírgulas. E um estranho alinhar de palavras, como quem empilha pedregulhos; todo poeta é uma pedra bruta lapidando a inteireza, a emoção, o sentimento, a experiência. Ainda és poeta, mesmo que já não deseje escrever; não é uma escolha justa, não é escolha em si; a incapacidade de calar a palavra vem de outras existências.
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