Nem o meu, Florbela. Ao contrário de ti, exijo pouco, quero quase nada. Tenho essa sede infinita que ora vem com febre no corpo e angústia na alma, ora vem como nevada, ora vem como flores na primavera. Nunca quis compreender do que se trata; a inconstância da vida hoje deu lugar ao tempo da palavra, ao tecer do verso, ao fazer-se alma. Será que também estou longe de ser uma pessoa? A saudade aqui sempre destinos entoados ao vento, balé que sempre me leva para onde devo ir, onde devo existir, persistir, resistir. O tormento fica nas palavras soltas que não sei deixar ir, fica nos pés presos em sei lá o quê. O meu mundo não é como o dos outros… Eu abraço a alma de pessoas que nunca me abraçarão, eu seco lágrimas de corações que nem sabem que estão transbordando, recolho pensamentos nocivos de almas que estão em pé, porém, mortas. Não é como o dos outros; a minha tormenta é chuva caindo no telhado, barco de gente em naufrágio, veículos voando em ribanceiras, gente morrendo de frio, afogado, culpado, sozinho em algum banco de praça. Não espanca a alma, mas dilacera o filho, o irmão que respira em preocupação e dor. Mato fresco sangrando o corpo na trilha… Não é como o dos outros, não, quando o irmão é o meu. Corto o mato, forjo a semente, canto, amasso a folha, planto um plano para o irmão comer. Em troca, me alimenta, me prospera saúde, me ensina que alguns caminhos não hão de percorrer. Nem toda cura é possível, Flor. Também antes sou uma exaltada, com o coração intenso, mas intensidade nem sempre é uma bênção; ouvir nem sempre é escolha, escrita não é divinação, mas toda ação pode ser divina, todo rezo pode ser ouvido, atendido. O meu mundo não está como o dos outros; ele sucumbe à existência dia após sobrevivência, dias após outros dias; importa o dia de hoje, amanhã pertence a outro dia. Se cuida!
Inspirado em Florbela Espanca in Cartas a Guido Bateli
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