Ervas, flores e escritas que curam a alma.
Esse ano não tem carta. Tem algum doce de lástima e cansaço. Vou escrever é para o António, talvez ao Marujo. Talvez eu vá à feira comprar camarões vermelhos, farinha de milho, cebola roxa e alguma flor para colocar na mesa. Talvez compre um ramo de alecrim para enfeitar o copo da vovó. Os anos... Continuar Lendo →
Madrugada etérea. As nuvens parecem sussurrar segredos ao vento; eu sinto sua ausência como uma presença tangível. É como se o silêncio fosse uma melodia que só nós dois podemos ouvir. Em meio aos véus, vejo os contornos do seu rosto, os gestos que nunca vi, mas sinto com entusiasmo. A memória é uma artista;... Continuar Lendo →
[Esse texto não é carta] Não há palavras, versos ou encantaria para sentir; não há nem mar! Não há sequer o sentir que a brisa nos ouvidos. Nada! Nem batom vermelho, nem faísca alucinante. Nada! Nem o corpo, nem espírito. Aquele "nada" descrito na última carta nunca mais foi embora. O falecer foi uma verdade... Continuar Lendo →
É o terceiro ano que escrevo-te e inicio esta com uma confissão: a escrita parece não fazer mais nenhum sentido, mas sinto a penumbra e a ternura dos deveres e desejos de fazê-la. Afinal, nunca houvera sentido algum, apenas magnetismos consentidos, ora nulos em fervor, ora possuídos em glamour. Ah, namorado, o último ano foi... Continuar Lendo →
Quero os olhos e os ventos quentes... "Tira de mim toda culpa que me assalta em todo fim!" Desejos do corpo, que não pedem, mas solicitam. Não querem presença, mas cogitam o gosto do corpo, o aroma e o calor que não sentem. É querer muito pretender quem ainda não é nosso? Não no estado... Continuar Lendo →
Não lembro quando nos encontramos, nem quando nos beijamos, tão pouco como nos amamos. O namorado dos sonhos, de desejos ardentes, dos cafés especiais no fim das tardes. Deveríamos estar para sempre enamorados! Unir o misto das incertezas com o misto da tristeza (as que carregamos de outros tempos) e transformar em chamas ardentes de... Continuar Lendo →
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